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    第一节：雪线之上

    风是活物。

    金俊浩第一次如此清晰地意识到这一点。它不再是空气的流动，而是有形状、有重量、有恶意的实体。它们从喜马拉雅北坡万年不化的雪盖上俯冲下来，在嶙峋的山脊和深切的沟谷间被撕扯、加速，变成无数把冰冷的、呼啸的刀。这些刀贴着地面刮过，卷起雪沫和碎石，抽打在脸上、身上，发出令人牙酸的噼啪声。

    他几乎是在爬行。

    海拔接近四千五百米。每一次吸气，都像在吞咽烧红的炭块，肺部火烧火燎地疼，却依然感觉吸不到足够的氧气。脑袋里像是塞满了浸水的棉花，沉重、麻木，伴随着持续的低频嗡鸣。视线边缘开始出现闪烁的黑点和光晕。他知道，这是急性高原反应的征兆，再往上，可能就是肺水肿、脑水肿，然后是死亡。

    但他不能停。

    拉姆走在前面大约十米的地方，这个尼泊尔向导的身影在狂舞的雪雾和暮色中时隐时现，像一道坚韧的剪影。他走得不快，但每一步都稳得像钉进岩石里的楔子。他似乎完全不受稀薄空气和刺骨寒风的影响，只是偶尔回头，用那双在风雪中依然锐利的眼睛，确认金俊浩是否还跟在后面。

    “还有……多远？”金俊浩用尽力气喊了一声，声音刚一出口，就被风撕得粉碎。

    拉姆停下来，等金俊浩踉跄着挪到他身边。他没有回答，只是伸出一根手指，指向下方。

    金俊浩顺着他指的方向望去。

    风似乎在这一刻小了些。翻滚的雪雾暂时散开一道缝隙，露出了下方被暮色笼罩的、巨大而深邃的山谷。谷底有一条银色的带子蜿蜒——那是恒河上游的某条支流。而在河流拐弯处，一片相对平缓的台地上，依稀有星星点点的、微弱的光。

    不是电灯的光。更暗，更摇曳，像是油灯，或是篝火。

    光点的分布隐约呈现出某种规则的轮廓——方形的院落，圆顶的建筑，高耸的塔尖。虽然大部分细节都隐藏在沉沉的暮霭和稀疏的针叶林后，但那绝不是自然形成的景象。

    是人工建筑。规模不小。

    “圣所？”金俊浩的声音嘶哑得几乎听不见。

    拉姆点点头，收回手，在胸前比划了一个复杂的手势，像是某种祈祷，又像是驱邪。他的嘴唇动了动，用尼泊尔语低声说了句什么。金俊浩没听懂，但那语调里蕴含的敬畏与警惕，却清晰无误。

    那就是目标。弟弟可能在的地方。

    金俊浩死死盯着那片微弱的光点，独眼里爆发出近乎野兽般的光芒。疲惫、寒冷、缺氧带来的剧痛，在这一瞬间仿佛都离他而去。只剩下一种烧灼般的、纯粹的渴望，从胃底升起，顺着血管蔓延到四肢百骸。

    他找到了。

    三年。一千多个日夜。从首尔到釜山，从济州岛到曼谷，从新加坡到加德满都。穿越城市，穿越雨林，穿越无数谎言、陷阱和死亡边缘。断了骨头，流了血，失去了一只眼睛，像个疯狗一样在世界的阴影里逡巡、撕咬。

    现在，它就在下面。那个吞噬了他弟弟的地方。

    “怎么下去？”他问，声音里重新注入了力量。

    拉姆没有立刻回答。他蹲下身，从怀里掏出一个用油布包裹的、老旧的军用望远镜，眯起眼，仔细看向谷底。看了很久，久到风雪又开始变大，光点重新变得模糊。

    “路，有。”拉姆终于开口，声音低沉，“很陡。晚上走，会死。”他收起望远镜，指了指侧面一道被积雪覆盖的、更加陡峭的山脊，“那边，有眼睛。”

    “眼睛？”

    “人。不是朝圣的。有枪。”拉姆言简意赅，“在看你下面的地方。很多。”

    金俊浩的心沉了一下。除了他，还有别人盯上了圣所。姜泰谦？印度警方？还是别的什么势力？

    “有多少？在哪里？”他追问。

    拉姆摇摇头，表示看不清具体人数和位置，但用手指在山脊的几个方向点了点，示意存在多个观察点。“他们，也在等。”

    “等什么？”

    “等天黑透。等里面乱。”拉姆看了金俊浩一眼，那眼神深邃，带着一种山民特有的、对危险的直觉，“你感觉不到吗？风里的味道，变了。”

    金俊浩深吸一口气。冰冷的空气灌入肺叶，除了刺痛和稀薄，他什么也感觉不到。但拉姆的表情告诉他，这个在雪山里生活了一辈子、能听懂石头语言、读懂风的方向的向导，察觉到了某种他无法理解的东西。

    山谷下的那片灯火，在愈发浓重的暮色和风雪中，明明灭灭，像垂死之人的呼吸。

    那不是宁静的修行之地散发出的祥和之光。那是一种紧绷的、躁动的、仿佛随时会炸开的、不祥的光。
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